Nalia

Что такое Тьма? Не жалкий уголок тени под вашей кроватью, нет, а настоящая Тьма, бесконечная и непроницаемая.
Неизвестность? Пустота? Небытие? Всё это-- и ничего из этого... В Абсолютной Тьме нет ничего, кроме Тьмы. Ни конца, ни начала, ни времени...
Войдите в тёмную и тиухаю комнату без окон. Сядьте в центр и ждите. Постепенно внешний мир прекратит существовать для вас. Останется только собственное я, в которое вы и погрузитесь... И, скорее всего, заснёте.
А теперь представьте, что не можите заснуть-- во Тьме нет сна. Не можите пошевелиться-- во Тьме у вас нет тела. Закричать-- у вас нет голоса. И даже умереть... Потому что смерти, как и времени, во Тьме тоже нет.
Вы-- единстеное пятнышко бытия в бесконечном небытие. Вы мыслите... И вы существуете.
Постепенно Тьма перестаёт существовать для вас. Для вас сущестуете только вы. Медленно и верно вы строите внутри себя целый мир, чтобы спастись от Тьмы, от бесконечного одиночества...

Так рождаются миры.

Как цыплёнок растёт в яйце, как зреет в семечке зародыш-- так зреет во Тьмы сущность Демиурга. Так он медленно строит собственный мир, внутри себя самого же... И в один прекрасный миг происходит Рождение. Демиург не уже не способен осознать кого-то, кроме себя. Он растворяется в собственном мире, в собственном Я... Возможно, при этом он становитс частью Тьмы. Частью небытия.

Нет, не в силах человеческий разум осознать это. Обретать бытие, сливаясь с небытием? Вылупляться, окутывая себя непроницаемой скорлупой? Уходить, оставаясь на месте? И тем не менее, это так... Свет рождается из Тьмы и создаёт её. Они едины и противоположны... Как бы абсурдно это не звучало.

Но. Если цыплёнок не разобьёт скорлупу яйца, он умрёт, не родившись. Если демиург не сможет окончательно уйти в себя... Если он навсегда повиснет между Светом и Тьмой... Что выйдет?

Мертворождённый Мир. Не свет, ни тьма, ни жизнь, ни смерть, ни бытие, ни небытие... Безжизненная пылинка, обречённая вечно болтаться во Тьме. Тьма равнодушна к ней. Сколько бы таких пылинок не набралось, она не прекратит быть Тьмой...

Так было всегда.

До того дня, как... Нет, так нельзя сказать. Во Тьме нет времени. В ней нет ничего... Или, наоборот, всё?

Так вот. Один миг... Один день... Изменил вечность.

В их мире их звали магами. Они умели говорить с Тьмой и использовать её силы. Но это уже неважно. Случилась война... Не важно, между кем из-за чего. Эти маги были некромантами. Они наделяли мёртвые тела подобием души и заставляли их идти в бой. В поисках нового оружия, нового источника энергии, они снова и снова обращались к Тьме. И вот они нашли безжизненную пылинку, и приняли её за ключ к тому, что они искали. Они влили в неё столько энергии, сколько смогли...

...И мёртвый демиург восстал, как восставали из могил их вечные солдаты, наполненный уродливым подобием жизни.

Тьма дрогнула. Родной мир мир магов пошёл трещинами и разбился, как игрушечное зеркало. Вся его энергия ушла прочь, в тот самый мёртвый мир, которые они, сами того не зная, воскресили. Одним миром стало меньше. Но одним- больше. Миром, чей бог- бездушный зомби. Миром, в котором на века остались запечатаны души некромантов, возродивших его к жизни.