Тема: Депрессия

Не так давно попробовался в роли писателя. Написал рассказ - короткий и, судя по большинству отзывов, мозговыносящий=) Теперь хочу вынести мозги вам)
В рассказе 3 главы, для удобного разделения пишу их отдельными сообщениями. ЖаждЮ отзывов)
ДЕПРЕССИЯ

1.
Нет ничего противнее пикания будильника полседьмого утра. Он отрывает от сладкого сна и напоминает, что вновь пора идти на нудную, осточертевшую работу. А когда открываешь глаза и не обнаруживаешь рядом с собой любимой жены – становится ещё противней. Как ужасно это одиночество… Пусть и временное.
Но ничего. Уже совсем скоро Валя вернётся из роддома не одна, а с маленьким, прекрасным созданием. Окончательно будит меня не противный писк, а именно эта мысль, она бодрит и больше не даёт уснуть.
Я лениво встал, натянул майку и штаны, одел тапки. Зашаркал в сторону кухни, где расселся Андрей, неторопливо попивая кофе.
Андрей – мой сосед и просто старый друг. У него дома делали ремонт, и он попросил пожить недельку у меня. Ну, я всё равно пока один.
— Здорово, – поприветствовал меня Андрюха.
— Доброе утро, – вяло ответил я, наливая себе ещё горячий кофе.
— Что-то ты приуныл в последнее время, – задумчиво отметил Андрей. Я сел напротив него и сделал глоток.
— Да, надоело всё. Хочется новой жизни.
— Ничего, вот Валя родит тебе мальчиша – начнётся такая новая жизнь… – сказал Андрей с лёгкой иронией в голосе.
— Да уж, жду не дождусь.
— На каком она уже месяце?
— На седьмом.
— О-о, так ждать совсем недолго осталось!
— В ожидании каждая минута – вечность.
После некоторой паузы Андрей возмущённо сказал:
— Ты вчера уснул, даже матч недосмотрев.
— Да, выматываюсь… Как там «наши»?
— Проиграли, 2:1.
— Ноги у них не из того места растут… – подавленно произнёс я и с ухмылкой добавил: – День начинается с разочарований.

Будь ты проклята, работа лаборанта. Нудно, и денег мало приносит. А ещё облучение от компьютера. Ненавижу.
Около двух часов работы было достаточно, чтобы у меня начала болеть голова. Не переношу компьютеры, хоть и приходится с ними работать. Я открыл ящик и достал из него йо-йо. Этот сверкающий диск меня успокаивал. Я медленно опускал его, затем резко дёргал вверх. Так у меня ушло минуты полторы, после чего в кабинет без стука ворвалась Ната.
— Привет, Жень, – робко сказала она. – Ещё не родила?
— Нет, – ответил я. Что же всех именно сегодня это так интересует? Уж не знак ли?
— А кого ждёте? – спросила Ната, садясь на стул, стоявший рядом.
— Мальчика, – без эмоций ответил я на вопрос, который слышу уже раз пятидесятый.
— А месяц какой?
— Седьмой, – ответил я через вздох.
Зазвонил телефон. Не рабочий, сотовый. Номер был неизвестен, какой-то городской, но я поднял трубку.
— Алло, — произнёс я важным голосом.
— Евгений Светлов? – спросил незнакомый мужской голос.
— Да, – ответил я, растерявшись.
— Срочно приезжайте в центральную больницу! Ваша жена рожает! – слегка встревожено и, в то же время, торжественно произнёс он.
Я подскочил. Ну, точно знаки!
— Что такое? – занегодовала Наташа.
— Рожает! – воскликнул я. Во мне было столько радости, сколько не было за всю мою жизнь.
— Да ладно?! – восторженно спросила Ната.
— Скажи Сергею Владимировичу! Я полетел в больницу!

Охрана взъелась на меня, что я не надел бахилы, но я просто их проигнорировал. Я бежал, летел, порхал навстречу своему счастью. Но по дороге к счастью я наткнулся на врача.
— Куда Вы так несётесь?! – возмутился он.
— К Валентине Светловой! – нервно ответил я.
— Вы её муж?
— Да.
— Она только что родила.
После этих слов я переполнился счастьем. Приятный шок, переворот в жизни. Мой ребёнок. Точнее, наш.
— Мне нужно увидеть ребёнка! И Валю! – занервничал я.
Врач выдержал паузу, и я начал серьёзно беспокоиться.
— Ребёнок у Вас хороший, здоровенький… – сказал он с совсем не должной интонацией. – А вот жена в весьма тяжёлом состоянии.
— Что с ней?! – крикнул я.
— Пока ничего особо страшного. Лучше подождите здесь. Я Вам скажу, когда можно будет зайти.
— Я должен зайти к ней сейчас! – стал я нападать на врача.
— Ей сейчас нужен покой…
— Не Вам решать, что нужно моей жене! – разгорячился я. – Ей нужно увидеть меня, а мне – её!
Врач закатил глаза.
— Ну, хорошо, хорошо, у Вас пять минут, не больше. Идите за мной.

Я аккуратно открыл дверь. Валя лежала под капельницей с закрытыми глазами.
— Валюш, — робко прошептал я, садясь на стул рядом с кроватью. Валя приоткрыла глаза.
— Женька… — вяло, но довольно отозвалась она. – У нас мальчик.
— Да, я знаю. Ты молодец. Ты справилась. Что с тобой? Как ты себя чувствуешь?
— Я чувствую себя… самой счастливой девушкой. У нас сын…
Я наигранно улыбнулся. Сыну, безусловно, был рад, но состояние Вали меня очень сильно пугало.
— Как назовём мальчишку? – спросил я, пытаясь якобы не замечать, что с ней всё плохо. – И… где он?
— Врачи его забрали. Имя… Надо подумать…
В этот момент открылась дверь, и уже знакомый врач объявил:
— Валентине надо отдохнуть. Посидите в коридоре. Скоро мы покажем Вам ребёнка.

Около часа я сидел в коридоре, но ни ребёнка не увидел, ни о жене ничего не услышал. Сильно переживал…
Врач вышел из палаты с каким-то виноватым лицом. Мне это не нравилось.
— Что такое? – робко спросил я.
Он выдержал паузу.
— Ваша жена, она… В общем… её больше нет.
Время остановилось. Вместе с сердцем. Мне хотелось кричать, плакать, ломать всё, убить врача, в конце концов.
— Как?! – сорвался я. – Она не могла умереть! Я час назад говорил с ней! Не могла! Она не имеет права умирать! У нас ребёнок! Пустите меня к ней! – я попытался оттолкнуть врача, но тот оказался покрепче меня. Я в отчаянии ударил его. Точнее сказать, легонько толкнул кулаком. Остановился и упал на скамейку.
— Простите, — только и выдавил я. По щеке потекла слеза. – Валя…
— Я соболезную… — прошептал доктор.
— Можно увидеть ребёнка? – спросил я.
— Подождите пять минут.
— Ненавижу ждать! – отчаянно проорал я.

2.
«Это был сон?»
«Нет, это было похоже на реальность».
«Что произошло? И где я сейчас?»
«Похоже, дома».
Я открыл глаза и увидел потолок. Плоский. Ненастоящий. Не знаю, почему, но он мне сейчас казался ненастоящим. Как будто он картонный, да и не я на него смотрел вовсе. И кто я вообще такой?
Евгений, вроде. А что вчера было? Рождение сына, смерть Вали… значит, теперь я отец-одиночка.
Со мной что-то неважное происходит. Похоже на какое-то серьёзное психическое расстройство после сильного стресса. Время остановилось. Я вне пространства. Боже, как же я загоняю? Я рехнулся, вот и всё!
— Проснулся? – услышал я издалека. Я не знаю, кто это говорил. И где. «Бог, это ты? Я тоже мёртв?»
— Да, – только и сказал я, побоявшись озвучить свою мысль.
— Полежи, расслабься. У тебя был нервный срыв, ты несколько дней лежал без сознания.
«Несколько дней?!»
— Как ребёнок? – спросил я.
— Он в порядке. Лежит в соседней комнате.
Я успокоился и закрыл глаза. Меня накрыл сон.
Две эпохи, разделённые бесконечностью. Бездной. Мне казалось, что я проспал целый век. Когда я вновь открыл глаза, потолок был всё таким же фальшивым. Сел. Плоский, ненастоящий мир. Серое небо в окне. Тусклый свет солнца.
Я встал, напялил кое-как уличные штаны с майкой и пошёл к двери. Словно зомби. Выйдя из комнаты, я попал в гостиную. Увидел ребёнка, лежавшего на диване. Ничего не чувствую. Боже, да как же это так?! Ведь это мой сын! Но я к нему не чувствую совершенно ничего!
Рядом с ребёнком сидел Андрей.
— Чего у тебя такое бешеное лицо? – спросил он. Не знаю, с какой эмоцией. Это был тот самый бездушный «закадровый» далёкий голос, который я слышал тогда.
— Если честно, я не знаю… Что-то неладное со мной творится. У меня плохое самочувствие. Сколько времени я сейчас спал? – я поймал себя на том, что говорю слишком много ненужных слов.
— Да часа полтора.
Часа полтора! Вот тебе и целый век…
— Время тянется… Я вне времени… Я вне пространства…
— Женёк, ты бредишь? Пошли на кухню, выпьем кофе.

Андрей разлил нам кофе. Я залип на чашке.
— Что с тобой? – удивился Андрей. Думаю, что удивился.
— Я впервые вижу эту чашку, – выпалил я.
Андрей смутился.
— Жень, с тобой всё в порядке? Я понимаю, Валя, но…
— Нет, я не в порядке. И вроде бы и не в Вале дело. Понимаешь… мне будто уже без разницы, что она умерла. Меня нет. Её нет. Тебя нет. И этого мира тоже нет.
— Ты бредишь, брат! – Андрей потрогал мой лоб. – Холодный… Опиши, что с тобой?
— Мир нереален. Он плоский. Затянут туманом. Мысль растянута, идёт какими-то извилистыми путями. Время тянется. Меня нету. Я – это кто-то другой. И ты ненастоящий. Но самое страшное… Я ничего не чувствую. Ни малейшей эмоции. Я не чувствую своего сына, его не существует. И тебя тоже не чувствую: ни как друга, ни как человека. Ты нереален. И… у меня нет эмоций по поводу смерти Вали! Меня это очень мучает, то, что у меня нет эмоций. Такая боль…
— Но ведь это тоже эмоция! – возразил Андрей.
— Да как ты не понимаешь… Я ничего не чувствую к близким мне людям…
Мы молчали. Недолго, но это время для меня прошло как час.
— Допивай кофе, и пошли, посмотрим в Интернете, что с тобой происходит, — сказал Андрей.

Я сидел на кровати и смотрел в пол. Андрей был за компьютером.
— Синдром деперсонализации-дереализации, – сказал Андрей.
«Звучит пугающе…»
— Тебе нужна помощь врача.
— Мне не нужна помощь…
— Что?
— Мне не нужен врач…
— Жень, ты же…
— Ненавижу врачей! – закричал я и встал. – Отойди от меня!
Я выбежал. Побежал на улицу. Побежал в том, во что был одет. Босиком.
Машины не ехали, они будто ползли. Но я понимал: это всё моё расстройство.
Я пошёл к дороге так же медленно. Движение, на самом деле, было оживлённым. Пора уходить. Я встал прямо перед «ползущей» машиной. Но она затормозила. Водитель вылез, начал ругаться, но его слова пролетали мимо ушей. Я смотрел в никуда и думал ни о чём. И тут… Провал памяти. Вырванный из жизни кусок.

Очнулся я ночью, в непонятном месте. Я лежал на мокрой траве, да и сам я был насквозь. Шёл ливень. Сознание было на удивление чистое.
«Неужели прошло?»
У меня в кармане звонил телефон. Слава Богу, он всегда у меня в штанах. Я достал его и посмотрел на экран. Это был Андрей.
— Алло.
— Женя! Я тебя часов десять ищу да названиваю! Где ты?!
— Интересный вопрос, – сказал я и огляделся. – Всё, я понял, где я. Минут через пятнадцать буду.
Я положил трубку, с трудом встал. Закружилась голова. Окончательно отойдя, я двинулся домой по ливню. Шаги были чёткими, шум ливня и проезжающих автомобилей – ровным и реальным. «Неужели меня отпустило?» Вот и эмоции вернулись. Мысль о смерти Вали была как удар током. Подавленность. Чувство ответственности за ребёнка. Ему даже имя не дали…
Ключей у меня в карманах не нашлось. Я позвонил в дверь, и вскоре Андрей открыл мне.
— Где ты пропадал? – спросил он, пуская меня в квартиру.
— Не знаю… Я отключился. Ничего не помню. Но сейчас я чувствую себя намного лучше.
Я зашёл на кухню, сел на стул.
— Всё прошло? – спросил Андрей, садясь по другую сторону стола.
— Похоже на то, – со вздохом сказал я.
Мы замолчали. В голове был бардак. Сколько же всего произошло за эти дни.
— Есть будешь? – предложил Андрей.
— Не откажусь…
Андрей достал из холодильника три яйца и принялся готовить яичницу.
— Шёл бы ты, поспал, – начал он. – Тебе надо хорошенько отоспаться перед завтрашним днём.
— А что завтра? – не понял я.
— Очнись! У тебя ребёнок родился! Его как минимум надо зарегистрировать! Я уж не говорю о подгузниках и пище. У него хоть имя есть?
Имя… Думал я недолго.
— Валентин, – произнёс я.
Андрей остановился, глядя на меня. Потом опустил глаза, робко и неуверенно, как будто это он виновен в смерти Вали.

Валентин мирно спал. Я сидел рядом и любовался им.
— Умиляешься? – услышал я шёпот сзади.
— Смешанные чувства… Ты его кормил?
— Обижаешь. Кормил, поил, пелёнки менял…
Мне стало стыдно. Столько забот навалилось на Андрея из-за моего приступа…
— Поспи сегодня с ним, пожалуйста, – попросил я. – Я боюсь класть его рядом с собой… Не знаю, что будет завтра…

3.
— Женёк.
«Кто это?»
— Женёк, проснись!
— Андрей?
— Да я, кто же ещё.

Я открыл глаза. Посмотрел на часы. Какие они плоские. И какие на них мутные цифры.
Потолок. Он всё такой же ненастоящий. Фальшивый кусочек выдуманного мира. А кем выдуманного? Не мной ли?
— Женёк, что с тобой? – спросил «удалённый» голос Андрея. Видимо, моё состояние как-то отображалось на лице.
— Опять… – прошептал я. – Мир искажается…
А может, он и не искажается вовсе? Может, я прозрел? С меня сняли трёхмерные очки, и я увидел всю истинную фальшивость этого мира. Картонные декорации, марионетки среди них. И лишь одна из них знает правду. Знает, что мир вокруг – нереален. Фикция.
— Женя, тебе нужно к психиатру, — заволновался Андрей.
— Я пойду на работу, – безэмоционально ответил я и неуклюже поднялся с кровати.
— На какую работу?! – услышал я вдали. – Я позвоню твоему начальнику и сообщу о твоём состоянии.
— Зачем?! – психанул я. – Работа. Валентин. Надо кормить.
— Ты болен! – крикнул Андрей мне в след. Я уже стоял у двери.
— Я – нормален.

Дошёл до работы я пешком. Не знаю, сколько времени это у меня заняло и под сколько машин я чуть не попал. Но главное – дошёл. Даже кабинет свой отыскал.

Мутный монитор. Не вижу букв. Нет, так работа не пойдёт. Я достал йо-йо. Никогда его таким не видел. Цвета не разобрать. Цветов нет!
— Боже мой, – заговорил я, уткнувшись лицом в стол. – Мне ещё хуже. Боже… Боже, ты есть?! Тогда зачем ты меня мучаешь?! Зачем?!!!
Скрип двери. Глухой такой. Далёкий. Как и все звуки для меня.
— Женька… Что с тобой? Ты кричишь на весь этаж… Всё в порядке?
Я поднял голову. Это была Наташа.
— Нет… – полушёпотом ответил я. – Я… Я схожу с ума… У меня психическое заболевание…
— Что случилось? – совсем растерялась Ната.
— Не знаю… Это произошло после смерти Вали.
Мда-а-а… Не учёл я, конечно, что эмоций к людям не было только у меня. Лицо Наташи изобразило ужас. Да, изобразило. Для меня теперь всё – лишь изображение.
— Лечиться, – сказал я, вновь уткнувшись в стол. – Надо лечиться. Врач – не нужен.

До дома меня довезла Наташа. Не помню, как я вышел из машины и дошёл до квартиры. Не помню, что сказал Андрей. Даже не помню, встретил ли я его у входа. Первое, что помню – это то, что я открыл аптечку и нашёл антидепрессанты. Съел горстку. Потом на меня налетел Андрей, отвёл в туалет и пытался вызвать у меня рвоту. Потом опять ничего не помню…

Бесконечный сон. Валя. Всё, что мне снится. Счастье. Маленький Валентин. Я здоров. И всё хорошо.
— Женя… Женечка…
Я приоткрыл глаза. Вяло. Мне не хотелось видеть этот рисованный мир.
— Мама?
— Да, Женя, это я.
— Я позвал твою семью, – услышал я голос. Это, видимо, был Андрей.
Я не знаю, что со мной творится. Но вряд ли это названный Андреем синдром. Мне совсем плохо. Он перетекает во что-то страшное.
— Женя, – это был мой отец. Вот его я узнал. – Как ты себя чувствуешь?
— Я… Я не знаю. Это странно.
— Тебе нужен врач, – сказал он.
— Врач… Он не нужен…
Я отрубился. Всё так легко стало. Безмятежно. Приятно. Но меня опять разбудили. Разбудили незнакомой рукой. Я открыл глаза и увидел человека в белом халате.
— Уйди от меня… – прошептал я.
— Всё хорошо, – начал он меня успокаивать. – Всё хорошо.
Врач нащупал мой пульс.
— Ничего себе колотится! Ударов пять в секунду!
— Уйди!!! – закричал я. – Вы все! Вы не спасли её!
— Чего? – растерялся врач. Я, что есть силы, ударил его ногой.
— Женечка, он хочет тебе помочь, – стала успокаивать меня мама.
— Мне ничего не надо! – застонал я. – Просто дайте… Просто дайте… умереть…
— Что?! – ахнула мама.
— Женёк! – закричал Андрей. – Ты в своём уме?
— Хватит… – прошептал я. – Хватит…
Я закрыл глаза. Звуки утихли. Лишь почувствовал лёгкое прикосновение врача, да услышал последовавшую фразу: «Мы его теряем». Нет, не вы меня теряете. Я себя нахожу. Лёгкость. Я уже не лежал. Я парил. Не было измерений, не было верха и низа, не было того плоского мира! Я открыл глаза. Тьма. Сплошная тьма. И ясность ума. Меня кто-то схватил за левую руку. Я повернулся – это была Валя. На руках у неё был наш маленький мальчик. Теперь я счастлив. Теперь у нас всё будет хорошо. Прости, мама. Прости, папа. Прости, Андрей. Прости, Наташа. Простите меня. Но я обрёл спокойствие… И счастье.

***
Светлов Евгений Алексеевич скончался от сердечного приступа в своей квартире, в окружении матери, отца, друга Андрея Евдокимова и врача местной центральной больницы Сергея Романова. Его сын, официально незарегистрированный, скончался через пятнадцать минут при загадочных обстоятельствах.

17.12.2009 – 5.01.2010
Игорь M.G.

Примечание: я всегда подписываюсь/регюсь как M.G., сам не знаю, почему решил тут быть Hosse))))

Только депрессии мне не хватало. Не, не буду читать)

nick84, не читай
Dark32, просто заданная мной ситуация для второго рассказа (там скорей уже повесть, думаю) тоже грузильная, но плохой разворот в конце был бы очень трагичным (история о смертельно больном ребёнке, я не хочу его убивать ). Там либо недосказанность, либо хэппи-энд) а грузилова и в самом развитии сюжета будет предостаточно. я вообще ещё думаю над вопросом концовки

спасиб) в смысле 11? 11 апреля?))
и что за "угадывание авторов"?)))) типа угадай автора по тексту?