Тема: Фестиваль масок 4.Рассказы.

Автор:caveman
Ветер... Ветер такой разный. Он бывает теплым и нежным, как прикосновение щеки любимой, но временами он с немыслимой холодной яростью бьет тебя так, что ты не смеешь вздохнуть. Иногда он игривый, словно молодой щенок, а потом может часами не показывать никаких признаков жизни, и, даже закрыв глаза, ты не услышишь и не почувствуешь ни малейшего дуновения...

Спойлер Читать дальше:

Ветер, бушующий в этой долине, ничуть не похож на милую девушку, и я, низко пригнувшись, медленно, почти ползком, двигаюсь вперед. Из-за теплого песка и листьев, бьющих мне прямо в лицо, почти ничего не видно, и приходится идти на ощупь. Как хорошо, что на мне походная одежда местных кочевников - в плотных черных тряпках, намотанных так, что торчат только глаза, прикрытые полупрозрачными очками, никакой песок и листья не страшны.
Главное, чтобы в меня не прилетела какая-нибудь ветка одного из этих тонких и легко прогибающихся под порывами ветра деревьев Гаха; правда, эти удивительным образом прижившиеся здесь деревья так просто со своими частями не расстаются, тем более ночью, когда ветер немного стихает.
Да, до утра осталось совсем немного, и мне нужно поторопиться, если я хочу попасть в безопасное место до настоящей бури. Лучше всего — до холмов, в которых обитают серого цвета карлики, гордо именующие себя Неир, что на их примитивном языке означает «неподдающиеся». Они дружелюбны к незнакомцам и могут подсказать мне дорогу к лагерю и даже дать немного припасов. В крайнем случае, можно найти какую-нибудь заброшенную нору и пересидеть день в ней. Запасов у меня еще много, так что до лагеря я всегда успею добраться.
Несмотря на ночь, здесь довольно светло — сегодня небо почти безоблачное, и обе луны: и красная Карим, и ярко-голубая Сегим - почти достигли своего максимума. Прикрываясь руками так, чтобы видеть хотя бы то, что находится под ногами, добираюсь до гребня небольшого холма.
Тут гораздо спокойней — ветер проносит кучи песка над головой — и можно, наконец, осмотреться. Достаю из кармана, спрятанного глубоко в складках одежды, карту и пытаюсь понять, где я нахожусь.
На этом клочке бумаги очень мало ориентиров, но это и неудивительно для места, где за день пейзаж вокруг тебя может измениться до неузнаваемости. Большой Холм, где живут карлики; вечно борющийся с песком за свою жизнь маленький оазис почти в центре долины и стоящий на одном месте из-за своего размера и веса уже больше сотни лет Черный Камень, возле которого и должен находиться нужный мне старый лагерь. Это все, чем смогла порадовать меня эта карта, которую мне за сотню монет продал неделю назад один из кочевников.
Оглядываюсь по сторонам в надежде найти что-нибудь похожее на ориентиры этой карты. Из-за носящихся вокруг песка и листьев тяжело что-то разглядеть, но, кажется, справа чернеет какая-то высокая скала. Обидно будет, если я пропущу такой явный ориентир, потому, собравшись с силами, иду на запад.
Триста метров пути заняло целых десять минут, зато вылазка прошла не зря - это тот самый Черный Камень, который мне и нужен. От него теперь нужно пройти немного на север, не больше километра. Сверяюсь с компасом и выбираю удобный путь по небольшой ложбинке между двумя холмами.
Ветер сильно дергает края одежды, но это не так страшно, как то, что предстоит мне в самое ближайшее время.
Камень остался далеко позади, зато впереди на земле виднеется черный круг, по преданиям — старый лагерь Неир, сожженный кочевниками дотла во время войны, хотя я сомневаюсь в этом, как никак пятьдесят лет прошло, и все давно бы уже занесло песком.
В лагере пусто. «Он еще не пришел,» - с каким-то странным удовлетворением отмечаю я и присаживаюсь на теплую землю, положив перед собой дорожный посох.
Так я сижу, наверное, почти час, прислонившись к небольшому, вросшему в землю камню и не думая ни о чем - готовлюсь к предстоящей встрече.