SUBVERSION
Утро. Новое утро, встречающее меня ярким светом в глаза, непереносимой жарой и прочими мелочами, которые, так или иначе, создают моё настроение. В окно изо всех сил бьётся муха. Жалкое зрелище. Интересно, а могут ли мухи думать, или всё так и ограничится строками из школьного учебника биологии, что животные живут инстинктами. Как странно, меня раньше никогда не трогали подобные вещи.
Тишина. Давящая тишина, которую едва нарушает тиканье настенных часов. Не люблю тишину. Или наоборот жить без неё не могу. В любом случае надо что-то менять. Сделать последнее на сегодня важное дело. Подвиг, так сказать. Плеер, колонки, музыка. Почти заклинание. Что-нибудь красивое. Необычайно красивое. Чудесное, восхитительное, прекрасное, романтичное, и в тоже время мрачное. Готово. Что дальше? Не знаю. Ответ делает щелчок у самого уха. Не один, ответов шесть. Их я зарядил с особой тщательностью. Кусок блестящего чёрного металла всегда готов помочь своему хозяину. Выстрел…
Сижу, обхватив колени руками. Ну вот, обои безнадёжно испорчены. Ощущения самые, что ни на есть занимательные. Наверное, смешно смотрится голова с дыркой на фоне испачканной кровью и мозгом стены. Выстрел…
Хорошо, когда половина семьи курящие. Не нахожу ничего лучше, чем достать сигарету, заранее взятую у брата. Курю. Прямо по среди комнаты. Мне можно. Теперь можно. Но, как и следует ожидать, сигарета кончается раньше, чем успевает принести спасение. Продолжим. Выстрел…
- Твою мать! – это действительно уже надоедает. Но с другой стороны у меня начинается истерика. Становится смешно. Что дальше? Ах, да. Нужно помыть голову. Иду в ванную комнату, по пути рождая интересную мысль – теперь есть возможность промыть мозги. С мылом! Почти мечта психопата.
Душ. Свежесть. Настроение сразу улучшается. Возвращаюсь в комнату. Телефон разрывается любимой трагической мелодией. Sms-ка пришла, при чём с неизвестного номера. Содержание умиляет: « Fuck off my little baby and good bye!!! ». Уже интересно, перезваниваю. Меня встречает приятный женский голос:
- Алло.
- Привет. Меня заинтересовало содержимое sms-ки. Чем я заслужил подобную почесть?
- Ой, извините, я, наверное, ошиблась, когда номер набирала.
- Похоже. Чем занимаешься? – можно и поразвлечь себя.
- Сижу. – Лаконичный ответ. Ничего не скажешь.
- Понятно, А ещё чем?
- По телефону разговариваю. – А девочка не дура. Уже приятно. – До свидания.
Вот и поговорили. Ну что ж. Вернёмся к нашему занятию. Подношу пистолет к виску. Выстрел…
Скучно. Надо заканчивать. Музыка начинает раздражать. Сменить группу? Лениво вставать. Минуты две разрываюсь между ленью и желанием послушать что-то другое. Иду на компромисс. Выстрел, выстрел…
Встаю с пола и беру плеер. Сейчас я хочу драйва. Делаю громче и иду на кухню сделать себе кофе. День сегодня удался…
--------------------------------------------
Авторская концовка (Narcotic_Truth)
“Я Семён, я – алкоголик…щелк… на сцене несравненная…щелк… и в два раза дешевле…щелк…на счету у этого маньяка свыше пятнадцати жертв…щелк…Анюков получает передачу, сейчас может быть опасно…” – вещал телевизор, пока я переключал каналы в поисках чего-то интересного. Я сидел, откинувшись в мягком кресле, смотрел телевизор, когда хозяин этого помещения позади меня мыл полы. Я не знал где я или что происходит, но понимал всем естеством, что так и должно быть. Пол, стены и потолок был покрыт белым кафелем. Такой делали в советском союзе, в наше время такой уже не делают. Четыре двери и две белые колонны. Особенностью этого место было отсутствие окон. Их не было вообще. И в целом жили тут явно не богато.
- У тебя пиво есть? – спрашиваю я хозяина.
- Ага. Справа от тебя. – И действительно, прямо за креслом стояла полторашка пива ничем не обозначенная. – Так сейчас уже семь тридцать, скоро дочка вернётся. Хоть пальцем прикоснёшься – и ты уже не жилец. Понял?
- Бить будешь?
- Нет. Просто не откачаю.
- В смысле?
- Поймёшь. – Усмехнулся он.
- Слушай, а тебя как звать-то?
- Как угодно. У меня как бы нет имени.
- Ты здесь живёшь?
- Живу и работаю. Дело не пыльное.
- Угу, понятно. – Я вернулся к футболу. Странное место, странный житель, всё странное. Это пугало, но в тоже время было очень интересно.
Как и ожидалось, в этот театр абсурда пожаловал ещё один актёр. Вернее актриса. Это была высокая девушка. Волосы длинные, русые выбивались из под капюшона, который явно спасал её от дождя.
- Папа, я дома. – Сказала она, откидывая капюшон. Красивая…
- Замечательно. Много сегодня?
- Всего трое. Чистый только один.
- Хорошо. Поздоровайся с гостем. – Это он обо мне.
- Привет. – Сказал я, она коротко кивнула.
- Пойдём, – положил мне руку на плечо хозяин – Поможешь коробки дотащить.
Мы вышли. Коробки были где-то метр восемьдесят на девяносто сантиметров.
- Так… этого в правую дверь. – Сказал хозяин, беря одну из коробок, я взял её с другой стороны, и мы понесли.
Стены этой комнаты до потолка были устелены выдвижными ящиками с именами и фамилиями. Мы подошли к одной из таких, хозяин открыл его, и мы положили коробку туда. Я осмотрелся – такой же пол и потолок. Дальней стены комнаты не видно… она, что ли километровая???
Остальные короба отправились в соседнюю комнату. Единственное отличие, что от этих ящиков несло жаром.
Вот с этого момента я начал напрягаться. Это был явно перебор для нагрузки моих мозгов. Хотя многие ответы пришли сами собой, когда дочка поставила свой инструмент у входа. Это была коса. Мне стало ясно, что папаша имел в виду, говоря, что не откачает.
- Я сплю? Или я сошёл с ума? – спрашиваю я папашу.
- И да, и нет. Как ты сам понимаешь, ты шесть раз выстрелил себе в голову, что просто нереально, но с другой стороны раз в жизни и палец стреляет. Так что всё может быть.
- Утешил блин. Тогда что это за помещения, куда мы коробки отправили?
- Ад и Рай. За правой дверью всегда покой, который обретают мёртвые. За соседней мёртвые горят в вечном пламени.
- Угу. – Буркнул я, пытаясь, всё осмыслить. – А на чём жаришь?
- Да кто его знает… на всё божья воля…
- Боженька реально зажигает?
- А ты думал, что у него лишь одно смирение? Чти библию, пацан. Человек был создан по образу и подобию божьему. Так что так. Это ему не чуждо.
Вот так всё просто. Наш символ добра так веселится. Забавно.
- У тебя что-нибудь покрепче есть? Напиться охота.
- Вот. – Хозяин достал металлическую фляжку. – Тебе пары глотков хватит.
Я жадно присосался к фляжке. Горло сильно обожгло, но это уже не заботило. Через мгновение я отключился.
--------------------------------------------
концовка 1 (Equilibrium Keeper)
В дверь осторожно постучали. Странно, звонок, вроде работал...
Иду открывать. На пороге стоит миловидная девушка лет двадцати. Улыбается.
Слишком поздно понимаю, что моя голова сейчас напоминает прохудившийся дуршлаг, но моя гостья этого, кажется, не замечает.
Окинув меня с ног до головы кокетливым взглядом, она произносит:
- Fuck off my little baby... - В ее ладони хищно трещит шокер. - And good bye...
Электрического удара я не чувствую. Только запах горелого мяса. Во мне разгорается какая-то детская обида, а руки уже сжимают горло девушки до характерного хруста позвонков.
Едва ее тело падает на заплеванную лестничную площадку, как ее место занимает троица мужиков в камуфляжной форме с оружием такого калибра в руках, что я невольно отступаю, неуверенный, что смогу пережить прямое попадание из гранатомета.
- Плюм! - Один «гранатомет» выплевывает в меня свой снаряд, на лету разделяющийся на четыре части и накрывающий меня металлической сетью.
Я лежу на полу. Над головой вновь слышен электрический треск. Удар.
Боли нет, как и в прошлый раз, однако тело выгибается дугой, потом сжимается в комочек, повинуясь сведенным в судороге мышцам.
Меня запихивают в какой-то черный мешок. Куда-то несут. Слышны хриплые неразборчивые разговоры по рации. Темнота...

Слепящий свет ламп. Я лежу на операционном столе, крепко перевязанный стальными лентами по рукам и ногам. В районе живота зарождается какое-то странное чувство, медленно расползающееся по телу.
Я опускаю взгляд - голову приподнять не дает сдавившая лоб пластина.
Два человека, мужчина и женщина в белых халатах, с полиэтиленовыми забрызганными темной кровью перчатками на руках самозабвенно копаются в моих внутренностях. Темнота...

Полумрак. Тонкие бледные лучи неяркого света пробегают по лицу. Короткий девичий вскрик.
- Мерзость какая...
- Да, кажись, мы один из «ящиков» откопали.
- Слушай, может пойдем отсюда? Вдруг, тут бактериологическое оружие разрабатывали?
- Все, что жило здесь триста лет назад либо уже мертво, либо разбежалось. В том числе и вирусы.
- Но ты все равно не трогай всякие баночки...
Глухой смешок.
- Хорошо.
- Тут где-то должен включаться свет... Вон тот рычаг, наверное.
- Думаешь, за столько лет генераторы еще не вышли из строя?
- Кто знает. Попробовать то можем...
Звуки возни.
- Блин, проржавело все... не поддается.
- Давай помогу.
С тихим лязгом полоски метала разломились, освобождая тело.
- Мда, вот тебе и свет... Ну, думаю, этот бедняга был бы нам благодарен.
Шаги приближаются. Чьи-то пальцы обхватывают мою челюсть и двигают ее вверх-вниз.
- Фпафыбо, фто офвободылы! - Насмешка.
- Эй, ну прекращай уже!
Неуверенный голос девушки срывается на визг. Следом за ней кричит и парень, когда мои сжавшиеся челюсти отгрызают несколько фаланг его пальца.
Я приподнимаюсь, с трудом спускаю ноги с операционного стола. Слышу лихорадочный топот уносящихся прочь ног. Темноту пронзает лишь одинокий лучик оброненного фонарика.
Поднимаю его, свечу себе на ладонь. Голые кости с присохшими между пальцами кусочками иссохшейся плоти.
Отгрызенный палец проваливается сквозь ребра и падает на пол...

Пустыня, покуда хватает глаз. Впрочем, их я давно лишился. Мертвые тела людей. Воронки взрывов. Усталость...

Улицы покинутого города. Ни единой живой души. Даже домашних животных не осталось. Стертые уже почти до берцовой кости ноги уже не держат. Ползу.

Темные коридоры бункера. Крошащиеся пальцы скользят по отполированным плиткам пола.

Комната управления. Обломки пальцев лихорадочно стучат по кнопкам на приборной панели. Тревожный стон сирен, завывающих над головой. Вспышка ослепительного света. Мрак.

Нет звуков. Нет света. Нет тепла. Ничто, царствующее повсюду. Давящая холодная тишина.
Тело не повинуется - у меня больше нет тела. Чей-то бесцветный голос, раздающийся отовсюду:

- Ты хотел обрести бессмертие?
«Нет!» - хочется закричать мне в ответ, но кричать нечем.
- Ты хотел. Твое желание осуществилось. Ты бессмертен. Бессмертная атомарная пыль.
Голос исчез. А я остался один. В своем личном аду. В одиночке, по имени Вечность...
--------------------------------------------
концовка 2(Dark32)
Забавно... Мозг постепенно вытекает из черепа. Вот чёрт! Прямо в кофе. Кровь... интересно сколько её ещё осталось? Надо придумать что-нибудь по занятней чем пускать металл в голову. Пятый этаж... хм... а это мысль.
Открываю окно. Мда... не высоко. Ну это будет повеселей. Сажусь на подоконник. Ну что последний кусок металла в голову и в путь. Выстрел! Отдача перевернула меня. Вот чёрт, я не вижу земли...
Бум! Это веселей, надо попробовать снова. Поднимаюсь к себе. Окно открыты. Разбегаюсь. Споткнулся... Вот чёрт! опять не вижу земли...
Бум! голова вдребезги.
А могут ли мухи думать, или всё так и ограничится строками из школьного учебника биологии, что животные живут инстинктами.