Тема: Нейтральный писательский челлендж

Спойлер Картинка + музыка:

Спойлер Картинка:

Музыка:
https://www.youtube.com/watch?v=f77P...ZJhg0sOeeIgo9w

Спойлер Текст (18+) !:

Бракованная модель (18¹⁸+₊)
by DarchanKaen

---

Дождь все лил и лил, будто пытаясь залить старые голографические проекторы, крутящие в рекламу для взрослых. Пошловатые картинки то и дело теряли цвет и фокус, но виной тому был не столько ливень, сколько древность устройств. Впрочем, ничего необычного – над этим районом Царген Сити всегда шел дождь…Уже почти столетие его жители не могли скинуться на ремонт климат-купола.
О чем-то таком, видимо, думал пилот полицейского глайдера, с натугой приземлившегося у старого дома-карлика. Пятиэтажную рухлядь со всех сторон зажали более новые, но такие же раздолбанные двадцати- и тридцатиэтажные домики. Ржавый глайдер выглядел рядом с ними пьяной мухой, наконец нашедшей свое любимое лакомство.
Двери машины со скрипом открылись и под струи дождя, мгновенно промокнув, вышли два детектива. Классические плащи и не менее классические шляпы выдавали в них сотрудников 13-го Отделения – только они были так помешаны на старине…вероятно потому, что им приходилось расследовать самые технологические дела.
Мужчины немного постояли, озираясь. Высокий что-то сказал низкому и попытался закурить – раритет! – никотиновую папиросу. Низкий, задумчиво глядел то на дом, то на реакцию товарища, цигарку которого потоки воды мгновенно затушили. Дылда в сердцах ударил ногой по боку глайдера (прямо во вмятину; видимо – не в первый раз) и вдруг сработала сигнализация казенного аппарата. Громко заиграла джазовая мелодия. Низкий сокрушенно покачал головой. Если бы кто-то мог услышать его слова, то был бы абсолютно не удивлен.
«Я слишком стар для всего этого дерьма…»
Полицейские вошли в дом.

---

Высокий детектив (181 см), казалось, участвовал в каком-то странном конкурсе. За то время, что напарники поднимались на пятый этаж, он наступил на все – на все! – встреченные кучки экскрементов крысоголубей. Низкий детектив (179 см), видимо, в состязании не участвовал, и к моменту прибытия к обшарпанной квазидеревянной двери, его древнего фасона черные туфли было все такими же блестящими. Прямо как его лысина.
Полицейские остановились у двери и дылда, прыгая на одной ноге (он пытался смахнуть грязь с правого ботинка), поднес к кодовому замку служебный перфо-жетон. Индикатор замка мигнул всеми цветами радуги, пустил тонкую струйку дымка и пискнул. После чего дверь в квартиру номер 23 отворилась с таким скрипом, что об этом узнали в соседнем районе.
Лицо низкого, однако, не дрогнуло – видимо он ожидал чего-то подобного. Он молча достал бластер из кобуры, даже не проверяя уровень заряда.
Полицейские вошли в квартиру.

---

- Ну что там, Петерсон?
Низкий, а его звали Ивановски, с явной скукой оглядывал плохо освещенное пространство. Тусклый жёлтый свет, гантели на полу, приоткрытый холодильник…малиновое машинное масло на стенах…Все обычно, узнаваемо, обыденно – словно он читал об этом в каком-то рассказе, словно видел в сотый раз. Детектив задумался. Нет, в сто первый.
Дылда, стоя на одном колене, склонился над поврежденным телом и подключал «Инквизитор-1/21.5» к разъемам на грудине кибер-булла. Делал он это споро, но то и дело путая штекеры проводов, и минут через десять над маленьким приборчиком в воздухе повисла небольшая голограмма с техническими данными. Ивановски кашлянул и точно такое же изображение, но побольше, проявилось над телом.
- Готово, коллега. По всему выходит…это он.
Низкий, не отвечая, всматривался в не очень четкую картинку, силясь прочесть то и дело подрагивающий текст:
«Секс-робот, для женщин, заводской номер 0451/0, модель M0hDa11…изготовлен Posos Industries в 2062…был во владении 128 человек, текущий владелец - Сара Нехирштейн…модификации…»
Трижды перечитав перечень модификаций, Ивановски хмыкнул и приподнял пленку, которой была накрыта нижняя часть дроида. Разглядывая чресла машины, детектив не смог сдержать ухмылку. И как эта железяка могла ходить с такими…улучшениями? Ну и ненасытная должна быть эта Сарочка. Да и вся эта сотня нимфоманов тоже.
Словно прочитав его мысли, Петерсон отвлекся от потока данных и взглянул на коллегу.
- С ней же все нормально, да? Ну, с пострадавшей. Она ведь сможет…иметь детей?
Петерсон почему-то всегда переживал за детей. Низкий вздохнул.
- Ты бы дело перечитал, что ли. Все с ней нормально, все она сможет. Робот ее оприходовал…с другой стороны. Медики утверждают, что через пару недель ее уже можно будет отключать от жизнеобеспечения.
- Да? Ну, может и к лучшему. А моя жена говорит, «извращение все это, извращение». А ты вот…
- А я вот пойду отолью, друг мой. Оформи пока протокол, что мы наконец поймали этого секс-робота-убийцу. Только подай так, что не женщина его обезвредила, а мы. Будет нам железный довод для премии. Самоходный самонаводящийся вибратор, как никак!
- Но ведь…
- Петерсон, я в прошлый раз протокол оформлял. Забыл?
Дылда сокрушенно мотнул головой и достал планшет в потертом футляре из псевдо-эко-кожи. Ивановски довольно моргнул и ушел искать гальюн. Он знал, как его напарник не любит возиться с отчетами.
Полицейские вошли в туалет – один физически, а другой морально.

---

Могучий звук льющейся жидкости заглушил далекий скрип, глухую борьбу и тихий, но протяжный стон; как и зловещий утробный гул. Низкий детектив закрыл глаза и получал ни с чем не сравнимое удовольствие опустошаемого мочевого пузыря. Ему очень нравилось такое ощущение – именно поэтому он не заменил сей орган на кибернетический имплант. Пусть это и приводит к некоторым неудобствам, да еще и при его работе, но кайф…
Ритуальную возню с язычком ширинки, а затем и с защелкой ремня, прекратил звук падения тела и явственное, переходящее в скрип, посвистывание поврежденных сервоприводов. Ивановски нахмурился, наскоро вытирая руки санитаризированным одноразовым полотенцем. Да что там, черт возьми, происходит у Петерсона?
Сжимая бластер в мгновенно вспотевшей руке, низкий детектив медленно отрыл дверь туалета и так же плавно вышел в коридор. Никого.
Опять свист моторчиков и в конце коридора на миг возникла и пропала тень. Ивановски почему-то показалось, что у тени был хвост.
Отгоняя мираж, полицейский прокрался обратно в гостиную. Его взору предстала апокалиптическая по своему смыслу картина – лежащий у противоположной стены Петровски. Лежащий на спине. Держащийся двумя руками за задницу. С явно пробитым плащом на этом самом месте. И…
Рефлексы сработали раньше испуганного разума. Детектив навел бластер на возникшего чуть ли не из воздуха робота и выстрелил.
«Нет энергии. Зарядите батарею! Нет энергии, зарядите…»
Ивановски удивленно моргнул. Что? Он же зарядил бластер перед вылетом. Или…Но додумать он не успел. Похожий на зобми-Геракла дроид одним движением выбил бластер и развернул детектива к стене. Полицейский ощутил, как руки кибер-булла намертво придавливают его собственные руки к стенке, делая какие-либо движения невозможными; также он почувствовал еще одну руку робота в районе поясницы.
Мысли роились в голове детектива, теряя связность. Почему бластер не заряжен? Почему он не продлил страховку на свой последний месяц работы, перед пенсией, и кто покроет ему системы жизнеобеспечения? Почему у этой чертовой бракованной модели три руки?
И тут Ивановски постигло озарение. У робота две руки. А то…не рука.
Удовольствие вошло в полицейского.

---

Дождь все лил и лил, будто пытаясь залить старые голографические проекторы, крутящие в рекламу для взрослых. Пошловатые картинки то и дело теряли цвет и фокус, но виной тому был не столько ливень, сколько древность устройств. Впрочем, ничего необычного – над этим районом Царген Сити всегда шел дождь…Уже почти столетие его жители не могли скинуться на ремонт климат-купола.
Но на секс-роботов у них всегда находились деньги, пусть и на Б/У.
Всегда.